esperandolo

El agua de la lluvia gotea lentamente desde el tejado; las grandes gotas van chocando contra el cristal de la ventana y luego patinan suavemente pintando unas largas líneas lagrimosas infinitas. La ventana medio abierta (o medio cerrada) deja entrar al viento soplar por la rendija y chifla el viento sigilosamente y llora la chica asomada a la ventana. Con sus manos helados no logra palparlo, con sus ojos mojados no logra vislumbrarlo: el lugar recóndito, donde todo si no sabía a mar, sabía a morriña.

En Valladolid las azoteas de los edificios empapados no dejan ver el horizonte donde hace tiempo alguien escamoteó aquella bola otoñal del sol rojizo y a veces violeta que alumbraba las esbeltas torres de la Catedral, , puertas que parecían estar cerradas desde hacía siglos, figuras románicas cuyas miradas una no era capaz de esquivar. Su Santiago.

Acá todo le sabe a Galicia, inconcientemente busca los objetos que se la recuerden. Cuánto daría por una de pulpo a feira con una copita de albariño de la casa, por un paseo por la Franco, por escuchar una frase en gallego. A súa casa non está aquí, está lonxe.

Se le pone el piel de gallina, el viento le hace tiritar el cuerpo y entre sollozos tímidos vuelve a leer un te amo en la pantalla de su cel. Entonces se acuerda de aquella sonrisa y aquella voz que se lo repetía y jura que mil veces prefiere aquella sonrisa y aquella voz al pulpo y al albariño que lo prefiere a él ante todo. Si es el precio de poder verlo otra vez, está dispuesta a no volver a su Galicia. Porque su casa no está allá, está donde él esté .